Carolina Figueiredo24 de mar de 20202 Min. de lecturaupSide La enfermedad está desde hace muchode afuera de un planeta en llamashacia adentro de una especieabsoluta en su glamour de cosas carros casas y traposplanchados por la suciedad del barrioLa fragilidad del planeta se siente y se transpira a cada paso dado por los líderes del país y del barrio, de mi baño y de las tejas comunesuna fragilidad amarilla que a veces se confunde con la falta de azul en el aguaa veces se confunde con la ausencia de casas techos y seguros para algunosque marginalizados me hacen cuestionar qué tan plural somos¨El verdadero yo está adentroContenido guardado, envoltorio al desechoCompulsión y obesidad.¨Jacob Itzhachi - Basura PoéticaEl cristal rajado que transforma nuestros ojos al sentir una vez másla calle gritando de tanto gris tanto polvoy de un cemento inerteTodo es ajeno y externotodo es allá lejos distante e imposible de comprendertodo es nostalgia de un cuento borrado del murotodo está impregnado de una ausencia de huellaspero las manos seguirán allí?El humano que ha nacido sin abuelo estatua ni mochila nueva para la escuelaincapaz de sumar hablar fotografiarcomo hacen sus propias presuncioneshumano que se mira sin reflejo ni letra propiay se hace menos fértil a cada gota de aguaque no se acuerda, ni cómo empieza La enfermedad está desde hace muchode afuera de un planeta en llamashacia adentro de una especie absoluta en su glamourbrillo lentejuelas empleadas domésticas que no se enferman y no se reproducenla enfermedad empezó en la sequedad de una hidroeléctrica de muchas cifrasEnfermedad que se enfrenta desde el pecho desnudo de mis madres indígenasdesde la favela del medio oriente y de Ríoy de la cocina de moscas del pasillo del SUS brasileño y la CSS panameña.
La enfermedad está desde hace muchode afuera de un planeta en llamashacia adentro de una especieabsoluta en su glamour de cosas carros casas y traposplanchados por la suciedad del barrioLa fragilidad del planeta se siente y se transpira a cada paso dado por los líderes del país y del barrio, de mi baño y de las tejas comunesuna fragilidad amarilla que a veces se confunde con la falta de azul en el aguaa veces se confunde con la ausencia de casas techos y seguros para algunosque marginalizados me hacen cuestionar qué tan plural somos¨El verdadero yo está adentroContenido guardado, envoltorio al desechoCompulsión y obesidad.¨Jacob Itzhachi - Basura PoéticaEl cristal rajado que transforma nuestros ojos al sentir una vez másla calle gritando de tanto gris tanto polvoy de un cemento inerteTodo es ajeno y externotodo es allá lejos distante e imposible de comprendertodo es nostalgia de un cuento borrado del murotodo está impregnado de una ausencia de huellaspero las manos seguirán allí?El humano que ha nacido sin abuelo estatua ni mochila nueva para la escuelaincapaz de sumar hablar fotografiarcomo hacen sus propias presuncioneshumano que se mira sin reflejo ni letra propiay se hace menos fértil a cada gota de aguaque no se acuerda, ni cómo empieza La enfermedad está desde hace muchode afuera de un planeta en llamashacia adentro de una especie absoluta en su glamourbrillo lentejuelas empleadas domésticas que no se enferman y no se reproducenla enfermedad empezó en la sequedad de una hidroeléctrica de muchas cifrasEnfermedad que se enfrenta desde el pecho desnudo de mis madres indígenasdesde la favela del medio oriente y de Ríoy de la cocina de moscas del pasillo del SUS brasileño y la CSS panameña.
